jueves, 27 de febrero de 2014

mario santiago papasquiaro

Un poema de Mario Santiago Papasquiaro, según los que le conocieron el protagonista de "El detective y la muerte" de Bolaño, y gran amigo suyo según la Wikipedia, lo descubrí a través de un mexicano, historiador, que va por el caminito, me lo recomendó y este es el resultado, a ver que os parece.








CANCIÓN IMPLACABLE
 
MARIO SANTIAGO*
 
 
Me cago en Dios

& en todos sus muertos

Me cago en la hostia

& en coñito de la virgen

Me cago en los muertos

Del Dios de Dios

en la soberbia de Federico Nietzsche

en el cuerpo tembloroso e mi alma

& en las ortigas al aire del ateo

en la muerte prematura de los justos

en la fugacidad del coito & sus centellas

en el verbo animal

En la imaginación-rizoma

En los textos del saber tan destetado

En la raja de los mundos

yo me cago

Concentrado en el incendio de mis poros

en este alcohol-maleza que me cimbra

en el ojo infinito de mis huellas

en el furor salvaje del desmadre

en la imposible muerte & sus ofrendas

en el barro del áspid que calienta

en las rocas de la amada

en la levitación de mi calaca

en el cojo corazón de lo innombrable

En el aleph acuoso de mis llagas

en la vítrea desazón de mi asesino

en la mano del placer

en la droga anidada en sus colmillos

En el ogro filantrópico y su esposa

en la tumba del azar tan manoseada

en el germen de la lírica/que es caca

En la boñiga aérea

en las lagañas topas

en el cráneo de todo esplendor de Charleville

En las ratas que aún huyen del Mar Ebrio

en lo blando

en lo fofo

& en lo inerme

En el eructo del éter de los sapos

en las sangres hirvientes

en las sombras

en el rosa gargajo de las albas

en el vidrio insensato que he escogido como calle

en las barrancas de Venus tumefacta

En el platón del festín

en las bacinicas de la tregua

en el hongo podrido & su tridente

En el genealógico tumor de la US Army

en el extenso linaje de la mierda

Abismo & resplandor / azar & viento

Vena abierta de cocxis a clavícula

Rezago de embriaguez

Llama de arpas embozadas

En las ingles sin axilas de Dios-inventamuertos

en el suave & múltiple rumor que hacen 2 lágrimas

: en el mar : en sus desiertos :

& en mi mismo.

2 comentarios:

  1. las pocas rima que hay me han dejado loco inventamuertos /desiertos.
    Olé sus huevos, me ha gustao, a ver si lo tienen en las conchas o algo

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    1. creo que, según lo que he buscado por ahí sobre él, aún no se han reunido todos sus poemas, un tipo un poco a su aire, yo he encontrado unos cuantos en pdf buscando en google y la verdad es que me ha impresionado....

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