La Belleza de Pensar - Entrevista a Roberto Bolaño

mario santiago papasquiaro

Un poema de Mario Santiago Papasquiaro, según los que le conocieron el protagonista de "El detective y la muerte" de Bolaño, y gran amigo suyo según la Wikipedia, lo descubrí a través de un mexicano, historiador, que va por el caminito, me lo recomendó y este es el resultado, a ver que os parece.

CANCIÓN IMPLACABLE

 

MARIO SANTIAGO*

  

Me cago en Dios

& en todos sus muertos

Me cago en la hostia

& en coñito de la virgen

Me cago en los muertos

Del Dios de Dios

en la soberbia de Federico Nietzsche

en el cuerpo tembloroso e mi alma

& en las ortigas al aire del ateo

en la muerte prematura de los justos

en la fugacidad del coito & sus centellas

en el verbo animal

En la imaginación-rizoma

En los textos del saber tan destetado

En la raja de los mundos

yo me cago

Concentrado en el incendio de mis poros

en este alcohol-maleza que me cimbra

en el ojo infinito de mis huellas

en el furor salvaje del desmadre

en la imposible muerte & sus ofrendas

en el barro del áspid que calienta

en las rocas de la amada

en la levitación de mi calaca

en el cojo corazón de lo innombrable

En el aleph acuoso de mis llagas

en la vítrea desazón de mi asesino

en la mano del placer

en la droga anidada en sus colmillos

En el ogro filantrópico y su esposa

en la tumba del azar tan manoseada

en el germen de la lírica/que es caca

En la boñiga aérea

en las lagañas topas

en el cráneo de todo esplendor de Charleville

En las ratas que aún huyen del Mar Ebrio

en lo blando

en lo fofo

& en lo inerme

En el eructo del éter de los sapos

en las sangres hirvientes

en las sombras

en el rosa gargajo de las albas

en el vidrio insensato que he escogido como calle

en las barrancas de Venus tumefacta

En el platón del festín

en las bacinicas de la tregua

en el hongo podrido & su tridente

En el genealógico tumor de la US Army

en el extenso linaje de la mierda

Abismo & resplandor / azar & viento

Vena abierta de cocxis a clavícula

Rezago de embriaguez

Llama de arpas embozadas

En las ingles sin axilas de Dios-inventamuertos

en el suave & múltiple rumor que hacen 2 lágrimas

: en el mar : en sus desiertos :

& en mi mismo.

El otro día en el Savor:

Emilio Papel

Miguel

Especies de espacios. Georges Perec

Ray Loriga - Autorretrato - (Carta Blanca)

Fragmento Pez Oriental

Os pongo lo que leí la otra noche, la voz del capitán y entre medias la voz de la chica
(resumiendo: el capitán está tranquilo en casa de la amante y la chica está embarcada en un viaje psicodélico y peligroso):

Subo. Espero en el marco de tu puerta. Esa puerta de madera que me señala, que me enmarca y tú pintando el resto del cuadro, ahí parada, de pie en medio de la salita. Me devuelves la mirada y te giras. Llevas un camisón negro de encaje que coge un poco de vuelo cuando giras y te inclinas sobre la barra americana que hace las veces de mesa de desayuno. Apoyas todo tu cuerpo en la barra para poder alcanzar algo que escondes detrás. Más que apoyar dejas que tu cuerpo abarque la barra, y ésta se mece con libertad mientras tú te estiras y alcanzas algo de detrás de la barra. No logro ver bien qué es. Entro y cierro la puerta, detrás. Me acerco y veo lo que tienes en la mano izquierda. Es el mando de la tele. Eres zurda. Te dejas hundir en el sofá, como si yo no estuviera, y pones la tele. Es sangre en el lavabo lo que están echando. Una película donde aparece mucha sangre en un servicio de carretera, que se cuela por el desagüe. Tú no sabes qué película es, pero no cambias de canal. Son las seis de la mañana. A esta misma hora una familia se va de vacaciones a la costa, y se prepara para salir temprano. Mientras los padres se arreglan en su habitación y terminan de hacer las maletas el hijo aburrido pone la tele, con la maleta hecha porque no se ha lavado los dientes y su cepillo lleva en el bolsillo exterior de su mochila toda la noche, no como sus padres que tienen que embutir el neceser en la maleta, con dos cepillos dentro, uno rojo y otro rosa. Colores parecidos pero ellos no se confunden. O si se confunden da lo mismo. El niño pone la tele y el canal que aparece es el mismo que has elegido tú para interrogarme. 

Y el niño mira fijamente las farolas encendidas a través de las ventanillas del coche algo empañadas por el vaho mañanero, pensando en toda la sangre que se traga el fregadero.

Te miro como un payaso, de pie en medio de la sala. Me cuesta abrir los ojos en este ambiente seco, los debo tener rojos, microvenas marcadas. Me cuesta mirarte, me escuece. Mirarte sin más, ahí plantado, como un bufón que madruga en su primer día de trabajo. Y me tambaleo pero sé que no puedo, así que busco un cigarro quemado en mi chaqueta para disimular. No puedo dejarme ver del todo delante de ti. Éste es mi cuerpo, yo soy otro. Tú miras la sangre que se cuela. Un fregadero convencional, no como el tuyo lleno de velas y una barrita de incienso mojada. Te gusta bañarte. A mí me gusta ver como cruzas tus piernas de tacón fino. Oir como cruzas tus piernas de tacón fino. Inventarme sabores. Inventarme vello imperceptible, hipersensible que al rozar te provoque quemaduras.

+++

Vuelvo como puedo. Arrastrándome, bailando, gimoteando. Estar despierta en este momento del día, demasiado tarde para dormir pero demasiado pronto para estar despierta siempre me ha trastocado un poco. Balbuceo, dejo correr un hilillo de baba pero me retracto porque sería demasiado asqueroso y voy hacia la gente, no quiero que me vean así. Pero dejo caer los brazos, sueltos, y camino como si mi cuerpo pesara dos toneladas, con las piernas dobladas en ángulo casi recto (no es recto del todo porque si no me caería al suelo), dando bandazos en el aire con los brazos, dejándome llevar por la inercia del movimiento libre y puro. Estoy en un peñasco de tierra y camino entre el polvo y la paja seca hacia el polígono de naves abandonadas. Hay espigas que se me quedan en los calcetines y me pican los tobillos pero me dan un poco igual. Espigas al sol. Son los calcetines del capitán, los de invierno, y me quedan grandes, rebosan de los zapatos, pero me da un poco igual. Bajo hasta la calle. El polvo va borrando el asfalto, formando una capa fina donde puedo escribir mi nombre como en los cristales de los coches sucios donde muchas veces se puede leer “lávame, guarro”, pero no lo hago. En vez de eso dibujo líneas continuas. En vez de pisadas líneas sin cortes porque arrastro los pies cuando llego al asfalto arrastro los pies aunque el sonido de la arenilla me taladre los oidos. Arrastro los pies porque el sonido me despierta como despierta una taza de café mañanero al ciudadano medio.

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Tienes un libro de poesía en la mesa de cristal verde. Tienes un libro y una revista de plástico al lado, con información detallada sobre los programas que echan durante la semana que entra. Has empezado el crucigrama pero no tienes paciencia para terminarlo. Has ojeado el libro pero no tienes paciencia para terminarlo. Algunas anotaciones en los bordes, mezcladas con dibujos. Te gusta hacer bocetos. Quizás has empezado uno mío pero seguramente no lo hayas terminado porque se parecía más a una caricatura que a un boceto. Y a ti no te gustan las caricaturas.

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El tipo de la puerta sigue ahí sentado y unos chicos hablan con él...

feo

FEO ES UN VERSO PARA ESTAR DESNUDO FRENTE AL MAR

para dibujar escaleras y mantenerse despierto.
Sentido del placer oblícuo, ombligo desierto.
Enchufado a una escayola para ver dibujos animados.
Incendio en un jardin sin frenos.
Selvas, amapola y discursos.
Semillas de supervivencia.
Instalados en el ático.
Atisbos.
Puros para regalar.
Ejecutar un proyecto.
L7
Umplugued.
Efímeros días finales.
Suerte para el recreo.
Volver a empezar.
lunes azules.
Paz y amor.
El gato del quinto deja huellas.
Tienes la caldera en números rojos.
Sacando la pierna me pones.
Casi estamos en Febrero.
Casi pasó Septiembre.
Casi octubre me divierte.
Casi siempre acabo con un punto.
El teniente no oye.
Aerolíneas subacuáticas atómicas esdrújulas.
Kalimero tiene a Kobi.
Suelta la melena de piel de indio.
Sácale un grano de arena del ojo para pelear por un sitio en la playa.
Dile a Funky que haga surf.
La tele está apagada hoy.
Mañana vuelve Manuel.
El vecino del quinto tiró una pinza a la calle.
Alas de pollo para guitarras acústicas.
Suele venir Maica a visitarme.
Para adentro pienso tendré sed.
Cualquier tortuga es bienvenida.
Paris se la jugó en Europa.
Apagado.
Cualquier tiempo pasado va detrás de la esquina.
Cualquier concierto es mejor que tú.

Sabes volar después de ponerte el collar.

El sol atraviesa la ropa.

Paula necesita un jadeo, necesita que le digan al oido que sabe cantar, al rededor de bajos y guitarras agitadas.Para caminar hacia el ritmo del tambor. En sucesivos acoples a un bafle roto.

Para Amelia ir al colegio es un acto de fe.
Es un colegio público.
Eduardo perdió las zapatillas y volvió solo a casa, sin zapatillas y con un reloj nuevo.
Esta canción de bylli idol parece de depeche mode.

Almanaques vacían el tiempo en relojes de arena.
Sedimento de fósiles.
Suelen cogerme en brazos y tirarme al cielo, no se porqué lo hace, no se porqué no la besé, será ciego.
Saliva subliminal entiende porqué tu boca está entreabierta.
Se inventaron las puertas para traspasarlas.
Alimentando insectos... analizando esputos...

Agua para beber alquitara alazán.

ZAS

Ramón vuelve de viaje.
Alicatador de persianas enrolladas adrede para ver salir los girasoles de Van Gogh.

ye. iee.

Andrea pierde el bolso cada vez que sale de casa porqué amamanta un fábrica de corderos.
Envía cartas por correo urgente.
Por fin me quedé solo.

Maravillas creadas por animales de piedra, casi pongo ángeles de piedra, no se que quedará mejor, an... la verdad es que iba a poner animales porqué no buscaba el acento.
en fin así vamos tirando.
Poleo menta.
Sacar a Pipi al balcon.
Batería de cuerdas.
Por la laguna estigia corre pedro picapiedra con la abeja maya y el mago del puerto.

Sudar arena es síntoma de haber estado tirado en la arena.
Saldré de nuevo a dar patadas al globo.
Suele haber fiestas en los andenes.
Suele haber perros en las calles.
Tú me lo explicas todo.

Pronostico un concierto de asteriscos.

Hay fantasía en tocar un fantasma.

Colgar cuadros de la guillotina para que caigan conejos, un sombrero en la cesta,
depilaré tu barba.

reflejo de Silvia.
Casi nada es perfecto.
Aleluia.
rosa en carne viva.
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...
Heaven
Lo que escribo es silencio.
Boina.
Se acabó la fiesta.

P.D. ejercicios de libertad.

La torsión metálica

Entonces se me cayó un diente,

se me desprendió la piel,

me nació un tercer brazo

en el hombro,

un perro mordió

su sombra

y seguí caminando

después

seguí

caminando

incluso

cuando se termino la guerra,

incluso cuando se termino el hambre.

Seguí caminando con mis piernas de seda,

con mis brazos de oro y mi sonrisa de alambre.

Seguí caminando cuando os marchasteis todos

y cuando se cayeron todas las estrellas.

Seguí caminando incluso

seguí pensando

en mi caminar

y un día

tumbe mis huesos en la frontera

y deje a la vida implantar

todo su arsenal químico

permití a los cristales de hielo crecer

en el centro de mi sistema nervioso central

y aspire el ácido neutro de mis neuronas

antes de permitir a los lobos de tiempo entrar.

He visto tus manos sobre mis ideas

Me he marchado del doce

y no has ha dicho nada,

es por eso que no puedo esperar al invierno

porque aún tengo dos piernas en retirada

todavía me queda un consejo en el que creo,

un sistema digestivo deficitario

y doce prostitutas

para doce profecías.

Así que esta vez no te confundas de resorte

porque el infinito no espera por los cobardes.

No preguntes porque nunca se detiene,

no preguntes porque nunca se calla

porque nunca se muere.

Fabrica dinamita

y amasa una gran fortuna.

Nadie va preguntar por tus razones,

Ya no formas parte de la solución,

la vida se ha cansado del arte y

estas solo en medio del circo.

Y hasta que llegue la hora del dragón

las rosas seguirán siendo rojas

y yo seguiré sin entenderme.

pero seré un hombre enamorado

en contra de mi voluntad. Seré un Sergio,

un Paco, un Pancracio o un Damián.

pero nunca más un Luis

con la cara reventada del terrorista en paro

con la curvatura perfecta y la torsión elegante

siguiendo la estrategia impecable

del perro que se esconde dentro de un caracol.

Soy tan grande que solo yo puedo permanecer a mi lado

Soy tan complejo que solo mi mente puede seguir la velocidad

de mis propios y extraños razonamientos,

tan ágil que acumulo la torsión perfecta

y cuando voy ya vengo y solo entro

cuando todos los demás ya están muertos

Por eso me voy a ir al mercado de esclavos

para vender completo

o por partes

todo mi cuerpo,

voy a vender mis manos de largos dedos y uñas mordidas

al primero que no le alcance a rascarse el cuello.

Voy a hacer mermelada con mis neuronas

para que algún vampiro mesiánico

haga un pastel mientras se parte las arterias

con las aspas de un ventilador

y en secuencias venderé mi piel

a un chino loco del gulag

para que intente pescar el reflejo de una farola en un charco

pensando que es una estrella en el cielo de Hong Kong. Venderé

mis genitales a un contrabandista de armas

para que los cuelgue del parabrisas de su tanque

y pueda así reclamar un poco más de respeto

entre la grey

del mundillo

de la guerra.

Mis ojos los quemare

para que nadie más pueda ver las atrocidades

que hace la belleza a través de ellos. Todas las quimeras

que un día invente por ti.

Que no vuelva a brillar

el hielo en la boca del dragón

y no floten los cadáveres,

no se derrumben

los fantasmas

de los hospitales

y se quemen

en todos los incendios

todas tus mentiras.

Joderos cabrones

porque me llevare la muerte a mi tumba.

Y a partir de ahora

vais a tener que sobrevivir por siempre

sin saber que hacer ya con el miedo.

Acumulareis toneladas de espanto

inservible

en las esquinas de los cadáveres,

intentareis sacarle algún rendimiento al pánico

pero nada puede arder en centro del corazón del hielo

Y por último,

voy regalar

mi sistema nervioso

a una mosca

verde metálica

de esas

en las que se refleja

la luz pegajosa del sol de los funcionarios

y de repente levantas los ojos que no tienes

porque te ha cegado el invento y veo tu cara

de niña prestada con esa sonrisa del calibre doce

especial para infantería acorazada

y tienes todos los dientes en línea

como un grupo de trituradoras mono radiales

guardando la entrada del interior de la ostra

donde tu lengua aun está temblando

por el olor a sangre de faquir

y el veneno, no lo puedes evitar,

te resbala por la comisura de los labios rotos

y yo recojo el ácido de tu aliento antes de que los

cristales de cianuro erosionen el marfil de tu cara

Ahora solo soy

solo una sola cadena

de pensamientos largos

y estrechos

y si tengo diez dedos en cada mano

es porque quiero

no como tu

que no te queda más remedio.

Pero no te vallas,

aún tengo que encontrar un final para esto.

No te vallas

porque aún puedo inventarme algo nuevo

y quitarte el brillo de los ojos con un estilete

para después hacerlo desaparecer

en el interior del bolsillo falso

de mi chaleco de mago zurdo.

No hagas como la última vez

no se te ocurra largarte sin mi final,

porque te arrancaré la sombra

cuando estés de espaldas

y me construiré un fuerte

en el centro de un lago

en algún lugar de Ucrania

y dentro guardare mi final

para relato esquizofrénico paranoico

disfrazado de amor perruno

Antes de que la violencia

de los números primos

acabe con toda mi raza.

Materializaciones y Paisajes

estamos

por supuesto

más que ciegos y mucho mejor que vivos

como que nuestros ojos son

difusores primero

y receptores de la luz que piensa

el movimiento luego

la gloria de las chispas

el brillo del vello amarillo

que por toda la cara siempre tersa

la hacen irisada

conduciendo nuestros labios

al amplio repertorio de los ejercicios de cambio

tales como exploraciones son mentira

que como variaciones tienen todo de verdad

dominando las ilusiones que se enroscan

y confundiendo la cantidad de posibles sentidos

que se unen para pasar y seguir pasando

en cuanto que húmedas

se beben todas nuestras almas

que siempre han sido múltiples

imposibles y aparentes

estando

juntos aquí

conociendo de sobra este sitio

donde vivos sólo vamos en algo distinto

allí donde no hemos estado

allí donde soñamos

Presentación

Este es el blog de los cabalistas del caminito, grupo que se reúne periódicamente para potabilizar la poesía que le sale a chorro a cada miembro, sin diques ni pichas. 

Este blog lo usaremos para colgar y comentar nuestros textos, y decirnos todo lo que no pudimos decirnos en persona porque el turno de palabra, las cervezas y el cigarro a veces no van de la mano.